Мне, почему-то, очень нравится одно стихотворение,
нашего Булата, знаете ли, Окуджава. Не одно, конечно, но в этом я почему-то нахожу всё,
и аргументы к спору на исторические темы и сладость смоквы. Кстати,
ещё забавная штука: фамилия Аракчеев с татарского переводится
как глубоко пьюшший человек.
Меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига, барона,
не просто тротуар исхоженный, а поле - вечно и огромно,
вся жизнь, как праздник запоздалый, как музыкант в краю чужом,
отрезок набережной давней, простертой за его окном.
Меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига, барона,
все уместилось понемногу: его любовь, его корона,
беспомощность - его кормилица, и перевозчика весло...
О чем, красотка современная, ты вдруг вздохнула тяжело?
Меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига, барона,
как между Было и Не стало - нерукотворная черта.
Ее мы топчем упоенно и преступаем окрыленно,
и кружимся, и кувыркаемся, и не боимся ни черта.
Как просто тросточкой помахивать, раскланиваясь и скользя!
Но род людской в прогулке той не уберегся от урона
меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига, барона.